YO SÍ QUE SOY COMUNISTA

       - A Rubén Osoria, Guajiro Contramaestre -

 

Tú, joven militante de célula,
tú, encargado político del Comité Local,
tú, miembro del Comité Regional,
ustedes, jerarcas del Comité Central,
ustedes intelectuales y comunistas de Latinoamérica,
quiero que sepan que yo soy comunista.
Yo soy comunista porque a veces, o la mayoría de la veces,
me tengo que acostar con pan con azúcar o sin nada.
Yo soy comunista porque tengo que lavarme los dientes
con bicarbonato porque no hay pasta de dientes en toda la isla.
Yo soy comunista porque estoy condenado a ver
la descascarada estampa del Che Guevara
en los muros carcomidos de la Plaza de la Revolución.
Yo soy comunista porque tuve que soportar por 8 horas los discursos de Fidel.
Yo soy comunista porque tengo que hacer colas
para obtener un kilo de arroz y un litro de leche y algo de aceite para freír plátanos.
Yo soy comunista porque tuve que mamarme en la prepa
las clases de marxismo-leninismo con el estómago vacío.
Yo soy comunista porque no había un pinche globo en esta isla
y teníamos que inflar condones para decorar la fiesta de cumpleaños.
Yo soy comunista porque me la estoy ingeniando cómo zarpar a Miami en una balsa.
Yo soy comunista porque tengo que limpiarme el ojo del ano con papel de diario.
 
¡Yo, sí que soy comunista, bro!
 

 

 

 

 

 

 

Comentarios

Publicar un comentario

Artículo con más visitas

EL ADJETIVO CUANDO NO DA VIDA MATA

  L os seres humanos somos esencialmente seres lingüísticos, y como tales, hacemos distinciones en el lenguaje. La realidad se construye con lenguaje y parte esencial y fundamental es el uso del ‘adjetivo’. Sin adjetivos no podemos emitir juicios de valor, pues es el adjetivo el que permite connotar, valorar y enjuiciar una obra de arte, un texto literario, un poema y la conducta humana. Es a través de los juicios de valor que se forma una moral. En poesía el adjetivo cumple, tal vez, el rol más esencial porque permite hacer un uso connotativo del discurso poético. Ya Huidobro en su seminal Arte Poética señala: el adjetivo cuando no da vida, mata . Sí, gracias al adjetivo podemos distinguir lo bueno de lo malo, lo bello de lo feo, lo prudente de lo imprudente, lo correcto de lo incorrecto, lo limpio de lo sucio, lo transparente de lo turbio, lo delicado de lo burdo, el bien del mal. No se entiende un adjetivo o un juicio de valor sin sus opuestos. Por algo existen los antónimos e...
Read more »

ACOSANDO A TULA

  - A Tula que canta Stand By Me  -   Tú me gustas desde la primera vez que te vi, y desde entonces, decidí seguirte a todas partes, y tú no lo sabes. Y nunca lo sabrás, a menos que algún inesperado día llegue este poema a tus manos en una antología, antes que seas una imagen que se va desdibujando tras la delgada niebla que cubre los cementerios a la hora de los fantasmas. Voy tras de ti y me la juego. He estado en Buenos Aires Nueva York, Tokio Sao Paulo, Tel-Aviv, Sidney, Roma, Barcelona, Los Angeles…... mezclado entre la muchedumbre, espiándote cuando te mueves y cantas. Persisto en ti. En cierto modo eres mi musa, cuando tu voz me acompaña mientras escribo este y otros poemas. A pesar  de mi acoso, ya te darás cuenta, no incomodo y por eso me atrevo a ser parte de tus viajes y atrapar tu sonrisa para tener algo de ti en mis manos cuando esta sale de tu boca, cantando. Lo único que sé es que eres una de las vocalista de la banda Playing for Change , con...
Read more »

MICROCUENTOS Y ALGUNO QUE OTRO POEMA

Imagen
 Nota.- Lo siguiente es una muestra de mi libro Microcuentos y Alguno que Otro Poema I  MICROCUENTOS EN 100 PALABRAS EL CENTAURO   Con el fuerte impacto, una de las ruedas siguió rodando por inercia hasta detenerse sobre el asfalto. La otra fue a dar al ventanal de una botica de barrio. El hombre, de unos 23 años, era moreno y de ojos cetrinos. Su cuerpo yacía como un Cristo ensangrentado mirando el cielo sobre los maderos quebrados de su carreta. Su musculatura, fibrosa y tonificada, se formó desde sus 14 años cuando comenzó a tirar el carretón de verduras hacia la Vega Central. Mitad cuerpo, mitad carreta, atravesaba Santiago, al clarear. Dicen que se llamaba Juan. Yo creo que se llamaba Centauro. EL BOXEADOR I   A cada golpe que lanzaba sobre el tórax del rival, recibía uno de vuelta en el mismo sitio de su humanidad. Los espectadores seguía animados el singular combate. En un intento por esquivar un golpe al rostro, se agazapó y giró con magistral movimie...
Read more »