SELFIE

 

                                                       SELFIE

 

       2 a.m.    en     Santiago     de    Chile.  Estoy      en      la     cama  leyendo un     

       Cover       de     poetas    ingleses    del     poeta      chileno     Armando   Roa

       El   plasma   sobre    la  cómoda  que   compramos  con  Verena  en  el Barrio

       Italia   reproduce  la   playlist  de   segundos     movimientos   para Piano    de   

       Chopin         Rachmaninov       Mozart          Beethoven        Schubert    Grieg

       A   mi   lado   ya  no está   mi  hermosa esposa.    Se  fue   de  este   mundo ya  

      Hace  un  poco  más  de  un año. En su lugar hay una hilera de como 40  libros  

      Que    estoy   consultando  y  leyendo.   Ellos   ahora   son  mi  fiel   Compañía  

      Por   el    ventanal    diviso  a  lo  lejos   el  edificio de oficinas  con sus    luces   

      De  los    últimos   pisos encendidas.   Él es  mi faro    que    me   recuerda   los  

       Peligros   de    la    noche   y   de   vivir   sólo   en   un    5to  piso    sin   Verena

       Nada        de       particular        tiene        esta         escena        de       trasnoche

       De       un       hombre       solo       en        un        dormitorio       de      Santiago

       Solamente    tiene la quietud y obviedad de todas las selfies esperando sus likes

 

 

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EL ADJETIVO CUANDO NO DA VIDA MATA

  L os seres humanos somos esencialmente seres lingüísticos, y como tales, hacemos distinciones en el lenguaje. La realidad se construye con lenguaje y parte esencial y fundamental es el uso del ‘adjetivo’. Sin adjetivos no podemos emitir juicios de valor, pues es el adjetivo el que permite connotar, valorar y enjuiciar una obra de arte, un texto literario, un poema y la conducta humana. Es a través de los juicios de valor que se forma una moral. En poesía el adjetivo cumple, tal vez, el rol más esencial porque permite hacer un uso connotativo del discurso poético. Ya Huidobro en su seminal Arte Poética señala: el adjetivo cuando no da vida, mata . Sí, gracias al adjetivo podemos distinguir lo bueno de lo malo, lo bello de lo feo, lo prudente de lo imprudente, lo correcto de lo incorrecto, lo limpio de lo sucio, lo transparente de lo turbio, lo delicado de lo burdo, el bien del mal. No se entiende un adjetivo o un juicio de valor sin sus opuestos. Por algo existen los antónimos e...
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  - A Tula que canta Stand By Me  -   Tú me gustas desde la primera vez que te vi, y desde entonces, decidí seguirte a todas partes, y tú no lo sabes. Y nunca lo sabrás, a menos que algún inesperado día llegue este poema a tus manos en una antología, antes que seas una imagen que se va desdibujando tras la delgada niebla que cubre los cementerios a la hora de los fantasmas. Voy tras de ti y me la juego. He estado en Buenos Aires Nueva York, Tokio Sao Paulo, Tel-Aviv, Sidney, Roma, Barcelona, Los Angeles…... mezclado entre la muchedumbre, espiándote cuando te mueves y cantas. Persisto en ti. En cierto modo eres mi musa, cuando tu voz me acompaña mientras escribo este y otros poemas. A pesar  de mi acoso, ya te darás cuenta, no incomodo y por eso me atrevo a ser parte de tus viajes y atrapar tu sonrisa para tener algo de ti en mis manos cuando esta sale de tu boca, cantando. Lo único que sé es que eres una de las vocalista de la banda Playing for Change , con...
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 Nota.- Lo siguiente es una muestra de mi libro Microcuentos y Alguno que Otro Poema I  MICROCUENTOS EN 100 PALABRAS EL CENTAURO   Con el fuerte impacto, una de las ruedas siguió rodando por inercia hasta detenerse sobre el asfalto. La otra fue a dar al ventanal de una botica de barrio. El hombre, de unos 23 años, era moreno y de ojos cetrinos. Su cuerpo yacía como un Cristo ensangrentado mirando el cielo sobre los maderos quebrados de su carreta. Su musculatura, fibrosa y tonificada, se formó desde sus 14 años cuando comenzó a tirar el carretón de verduras hacia la Vega Central. Mitad cuerpo, mitad carreta, atravesaba Santiago, al clarear. Dicen que se llamaba Juan. Yo creo que se llamaba Centauro. EL BOXEADOR I   A cada golpe que lanzaba sobre el tórax del rival, recibía uno de vuelta en el mismo sitio de su humanidad. Los espectadores seguía animados el singular combate. En un intento por esquivar un golpe al rostro, se agazapó y giró con magistral movimie...
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